MONOS EN LA NIEBLA

Estimada, estimado: Por la red me he topado con cientos de comics que jamás había visto en mi vida. Bueno -la dura- los comics no son mi especialidad. Fui un fan de Mampato -sí, soy adulto contemporáneo- después pasé por Asterix y toda su saga. Por ahí, cómo no, caí en Fontanarrosa, el dueño de la pluma del comic de arriba, Boogie el Aceitoso, un asesino a sueldo y también Inodoro Pereyra. Cómo no de nuevo, Quino (me gustan más sus chistes que Mafalda, aunque reconozco el legado de esa pendeja). También me regocijé con el señor Manara y sus lindas y pervertidas chicas. También leí a Moebious y un par de alucinaciones junto a Jodorowski.
Pero no tengo la sapiencia del señor Bisama en la materia. Y me gustaría conocer más. Es que recordé que mi padre me presentó a Lukas en Valparaíso, y él me tuvo aprendiendo a hacer Memorarios hasta que me salieran. Lukas me sentaba con dos berlines en el café Vienés a dibujar (Q.E.P.D. Lukas y el Café Vienés, y sí, claro, Lukas defendió a la dictadura, pero yo tenía cinco o seis años, qué iba a ponerme a discutir con alguien si quería comer berlines y aprender a dibujar!).
Y yo dibujaba bien, le diré. El tiempo me quitó ese don.
En fin. Este post no tiene la intención de romper records de comentarios. Pocos pero útiles serán bienvenidos, quiero saber más de comics. Y sé que no todos saben. ¿Sabe usted algo? ¿Lo que sea? Conozco a Condorito. Pero quiero más. Me gustaría saber qué me he perdido todos estos años. Demasiado Emol, Clinic, La Nación, libros, novelas, cuentos, pero poco de esto. Help me.

última hora: Bisama tiene una lista de 300 comics en su blog!

LA LLUVIA SEGUN DON JULIO

Aplastamiento de las Gotas.

"Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós."

Julio Cortazar.

Buena semana para todos.

LOS HOMBRES DEL CANDIDATO

Todos los hombres del Candidato trabajan duro. Nos están buscando. Quieren conocer al nuevo chileno que habita el Nuevo Chile en el Nuevo Mundo Globalizado. Miran programas y creen que nos encontrarán en una planilla excel. Van de un club a otro y llenan de extras lugares para que el Candidato crea que lo vitorean adherentes. Se hacen ricos, la plata gira de un lugar a otro pero no sale de los mismos bolsillos. Creen que la gente es la misma que maneja el people meter. Números, números, números. ¿Sospecharán que detrás de ellos hay una cosa extraña de la que se habla desde hace siglos llamada Alma, y que esta "alma" tiene la debilidad de tener "sueños"? ¿Cómo sabrán a qué país deben dirigirse si hace años que no viajan en micro? (posiblemente nunca lo hicieron!). ¿Cómo entenderán las angustias de la gente con hambre si no la ven? Gente que va de su casa a la oficina y de la oficina a la casa y habla del país que existe con una propiedad que da risa. Nada más lejos de la realidad. Cierto. Qué cerca están del poder y qué lejos de la realidad.

Todos los hombres del candidato contratan tramoyistas para hacer de todo un escenario, sus encargados de prensa llamarán a los canales y el Candidato jamás saldrá de su burbuja. Para el Candidato hasta una calle se transforma en una plataforma para la misma monarquía de siempre, la misma casta ñoña y cerrada. No sé por que recuerdo a Polanski y esa divertida y siniestra danza de los Vampiros. Hombres y mujeres que bailan la danza del poder y que no se reflejan en los espejos.

Por cierto que la culpa no es del Candidato. Temo que es la cantidad de chupamedias que lo rodean. Ojalá el poder fuera tan solitario como dicen y no tan lleno de chupasangres desinformados y vende pomadas. Los hombres del Candidato son extraños personajes. Y llegan al poder hablando de cosas que no conocen.

Chile agrandó aún más la brecha entre ricos y pobres, levantó un Muro de Berlín entre los que tienen y los que no, es una suerte de Franja de Gaza para el país. Es patético y triste ver como todos se rascan con sus propias uñas y crece el microtráfico de drogas en las poblaciones. ¿Qué van a hacer? ¿Mandar un currículum a una empresa, confiar en la meritocracia? Arriesgar el pellejo es todo lo que tienen. Porque candidato, no.

El país ya es de los Candidatos y sólo quieren ser elegidos para seguir haciendo fiestas de desagravio para candidatos que quedaron abajo y cenas para los que bailan la cueca del poder en el Patio de los Naranjos. Pareciera que en eso piensan justo cuando llovió sobre Santiago y el frío se come los dedos de los pies de niños, mujeres, hombres y ancianos. El rostro del verdadero Chile que jamás se asoma por la televisión es menos atractivo que el culo de Luciana, los diálogos inconexos de Brujas y el meneo desenfrenado de Nelson Mauri. Los hombres del candidato recomiendan al Candidato tratarnos como a imbéciles y ofrecernos pavadas, visión arraigada entre los que analizan al pueblo según las tendencias mediáticas y de consumo. Y ahí tenemos al Candidato haciendo ridiculeces en la televisión de las que se ríe a carcajadas el Chile Real, ese que existe y palpita debajo de la Postal que se ha hecho de él. Y el candidato jura que va por buen camino, cuando va camino al despeñadero.

Todos los hombres del candidato trabajan duro. Oh sí. Miran pantallas, leen estudios, hacen encuestas entre ellos para leerlas entre ellos. No conocen tres cuadras más allá de sus casas, no saben cómo se vive la noche en Plaza Italia, no se han tomado un vino en caja cuneteado o en la Piojera, ni cuáles son las angustias de los adolescentes sin horizontes, como se divierte el hombre que gana $175.000 mensuales y tiene que alimentar cuatro bocas más. NO TIENEN CALLE.
Hoy, afuera, "el Nuevo Chile" sigue siendo el mismo "Viejo Chile" de siempre, y se refleja en los tiritones de un hombre sin techo mojado hasta los calzoncillos que apareció medio segundo en una toma de las noticias.

¿Quieren mi voto? Je. Jeje. No tienen la altura moral, los sueños ni la prestancia. De hecho, ni siquiera, tienen los pies sobre la tierra. Y no por culpa suya. Por culpa de los Hombres del Candidato.

Hoy ando Fernando Villegas. Perdónenme.

Y vaya para todos los Candidatos, no se vaya a creer que va contra uno solo. Hablo de candidatos a Presidente, de candidatos a Senadores y diputados. Hoy no veo la diferencia entre los que hay. Y claro, votaré -no hacerlo es inentendible, me gusta, me lo gané- pero estoy ensayando mi dibujo. Para que quede lindo. Y no me trate de comunista ni leninista ni nihilista. Sólo sufro de lucidez, al igual el setenta por ciento de los chilenos. Al contrario de los Hombres del Candidato.

Ya cabros, Chusma Querida, populus divino. A inscribirse. Dibujemos lo mismo en nuestros votos. Pero eso de no votar es impresentable. El voto es el momento sagrado donde podemos desvestir frente a la televisión a los Hombres del candidato. Y eso al menos, deja un gusto dulce en la boca. Como decía alguien por ahí "la venganza es un plato que se come frío". Pero se come, al fin y al cabo.

ps: vaya dedicada esta furiosa, sentida y pequeña arenga también a los alerces, los cisnes de cuello negro, los glaciares y los minerales, todo lo arrasado para el beneficio de cuatro gatos con las garras más rápidas del oeste.

HOW TO DISMANTLE AN ATOMIC FAN

Hace poco leí en la última Qué Pasa un artículo sobre U2 escrito por Rodrigo Fresán. El escritor que oficia de periodista o el periodista que ejerce como escritor viajó a ver la última gira de la banda. Relataba con talento -para variar- cómo un recital de U2 no es simplemente eso, sino más bien una liturgia donde el Obispo -o Papa- es Bono. Nada muy original, la verdad, lo descubierto por Fresán. Recordé cuando Jorge Gonzalez dijo que prefería la música electrónica al rock, porque esta última tiene exceso de parentesco con el mundo católico (yo me subo arriba de un púlpito, guitarra en mano, y ustedes me adoran y veneran). En cambio dentro del mundo de la música electrónica, ejercer el disjoqueo elimina esa distancia y todo se transformaba en una fiesta de igual a igual. Obviemos a agrupaciones como los Chemical Brothers, que tienen más de rockeras que de simplemente electrónica. Entonces, U2 ha hecho su pega. Al igual que Iron Maiden o los Stones, son efectivamente eso: una religión. Quizás mejor organizada que el Vaticano. Más pelusona. Y menos culposa. Y Fresán sospecha pero tampoco ataca: entiende cómo se arma el cubo.

Pero bueno: Razones por las cuales me cae bien U2.

1.- Sí, es emocional y qué: he crecido escuchando su música. 24 años escuchando sus discos. Emocionalmente cercanos demasiado tiempo. Si bien hoy hay muchas bandas que musicalmente son más sofisticadas, creativas y de mejores melodías incluso, escuchar sus discos recién publicados a estas alturas es una suerte de carta de unos conocidos con los que te topas una vez cada cuatro años y que siempre te cayeron bien.
2.- No son precisamente una banda de rock. Son un medio de comunicación. Y su pauta editorial es coherente, de una línea y por sobre todo, tiene alma, es humana, asunto del que carecen la mayoría de los medios. Tienen vocación masiva. Son una banda de rock con vocación pop (POP, de popular, populus, etc). Me gusta el sentido de show explosivo que manejan profesionalmente, hacen su pega aperradamente en los estudios de grabación y sobre los escenarios, y en eso se nota el origen irlandés minero, de clase esforzada, peliaguda. Vale destacar a Paul McGuiness, el gordo detrás de la banda que la gerencia con una maestría mayor que la de los Lucksic o Piñera comprando acciones. Es bueno tener gerentes que potencian tu talento y te dan cancha, te hacen crecer y juegan de igual a igual asumiendo los riesgos del cambio. Importemos clones de McGuiness a Chile. Hacen falta.
3.- 28 años juntos es toda una proeza. Representan una amistad y fiato de proporciones épicas. A veces uno quiere matar a un compañero de trabajo a los cuatro meses. Pero bueno: no hay muchos trabajos donde la mística, el rock and roll y la libertad creativa se dan juntas. Han superado envidias, conflictos y desganos. Me da lo mismo si es porque sueñan con su propia catedral. Se la merecen.
4.- Bono está loco y pretende cambiar el mundo. Aquí el delirio megalómano del front man me provoca una simpatía arrebatadora. Un chiquiturri que se siente Michael Jordan. El tipo no vive de utopías, está convencido de que es posible y hace, valga la redundancia, todo lo posible por demostrarlo y de paso, lograrlo. Esta faceta lo vuelve un tipo sospechoso y convoca tantos detractores como fans, pero a su vez lo distancia largamente de otros que dilapidan fortunas arriba de yates, comprando champagne dom perignon para bañar al poodle, mientras se rodean de silicona con bikinis y botas exclusivas con piel de mamut. Onda Aerosmith. Uf.
5.- Se renuevan y saben cuando hay que girar el timón: todo aquel que trabaja en medios o en publicidad debiera estudiar sus movimientos. Debiera haber un ramo en la universidad llamado U2. Han sabido vestir el mismo mensaje de mil formas. Saben con quién filmar sus videos, quién debe hacer sus fotos y quién debe producir sus discos. No fallan. Incluso el vilipendiado Pop del 97 adquiere fuerza con el tiempo. Como dijo Fresán, sólo fallaron en atacar aquello que tan bien manejan: el mercado. Y U2 es un delfín nadando dentro del sistema de mercado. Innecesario. Pero en ese disco viene if you we're that velvet dress y Gone. Por eso ya se salva.
6.- Tienen al menos veinte canciones indispensables. No. Me quedé corto. Veintiuna. Algunas con letras llenas de epifanías y delirios místicos que se agradecen. Ese estado de gracia en el que cae Bono es mejor que una lata de red bull para el ánimo. Un subidón a la vena, directo al corazón, como Travolta con Uma Thurman en Pulp Fiction.
7.- Los envidio. Me gustaría ser parte. Sentarme en un estudio a revisar sonidos con Brain Eno, Flood o Steve Lillywhite. Filmar videos en la costa azul o en castillos de Escocia. No ser Bono como dijeron por ahí, me bastaría con ser The Edge o Larry Mullen Jr. Clayton no, siempre lo he encontrado pánfilo. Pero si me lo ofrecen, bueno, igual voy.

Ok, ok, ok. Hay bandas perfil outsider, que hacen lo suyo sin meter tanta bulla; bandas geniales, propositivas y efectivamente más originales; hay letristas con mejor pluma y con menos optimismo porque el mundo es feo y no merece optimismo; hay un mundo dentro del indie rock que rompe con todo e inicia nuevos caminos y por último hay bandas que musicalmente hoy me gustan más. Pero nadie le pide a ellos que sean U2. ¿Por qué pedirle a U2 que sea otra cosa? Todo en su lugar. Todo tiene su propósito.

Eso. Eso sería. Ahora escucho how to dismantle an atomic bomb. Y no hay how to dismantle an atomic fan.

Dedico este post a Fortuño y Coddou, los fans más furibundos de U2. Y no quiero que Márquez postee que estuvo con Bono acá en Santiago. NO QUIERO VOLVER A ESCUCHARLO MARQUEZ, ¿ok.?

Salud para todos.

AMORES PERROS III

Llego tarde de trabajar con amigos en algo que testarudamente llaman cine chileno. La cabeza cansada, el cuerpo igual, los ojos vidriosos. Evito pensar en mañana, porque eso que llaman testarudamente mañana no existe. Sólo está el hoy, el aquí y ahora, la noche sobre mi cabeza y las miles de estrellas a las que testarudamente el hombre les puso nombres. Nombrar es un signo de la testarudez del hombre. ¿Para qué?
Abro la reja de la casa, no hay nadie en el patio. Bah, qué raro. Mientras entro el auto y lo estaciono, nada. Hasta que de repente aparecen las tres señoritas que eché de menos. Estaban durmiendo, acurrucadas en una casa, pero gracias a Dios testarudamente, como todos los días, se despiertan porque sienten que llegué y deben cumplir con el ritual de mover su cola de un lado para otro, más lento que de costumbre, bostezan y hacen yoga, me miran y me languetean las manos, se tiran de guata, sonríen -sé que sonríen, las veo- gimen y me miran seis ojos que dicen bienvenido. Están contentas, yo también. Nos quedamos un rato bajo el cielo negro.
Entiendo entonces que en la vida, aunque uno tenga ganas de dejarse caer, aperrar es necesario.

A PITO DE NADA Y TODO

Botella al Mar

Y tú quieres oír, tú quieres entender. Y yo
te digo: olvida lo que oyes, lees o escribes.
Lo que escribo no es para ti, ni para mí, ni
para los iniciados. Es para la niña que nadie
saca a bailar, es para los hermanos que
afrontan la borrachera y a quienes desdeñan
los que se creen santos, profetas o poderosos.

Jorge Teillier (cartas para reinas de otras primaveras, 1.985)

Oye, gracias por escribir en este blog pobre pero honrado. Me gusta cuando se me llena la fuente de soda oiga y todos conversan cosas interesantes, les regalaría varias corridas de vino y cerveza y unos italianos con chucrut bien chanchos a media tarde pero la virtualidad no lo permite. Sería bueno que Gates o no se quién se pusieran con los vales.
Ahora tengo una misión enorme que es ponerme al día con varios libros. No he leído 2.666 de Bolaño y eso es impresentable. Estoy armando otra lista de discos, ojalá que le sea útil a alguien.

Vayan a ver la historia del camello que llora. Es bonita esa película.

Es sábado y hay que ser holgazán. Me dedicaré a eso con pasión y entrega. Buenas tardes.

ESE ARTICULO DE USO TAN PERSONAL (¿QUIÉN DIJO QUE NADIE LEE POR ESTOS LADOS?)

Anduve mirando algunos blogs y me topé con una frase en alemán en el de Ferrari que dice “Dort wo man Bücher verbrennt, verbrennt man am Ende auch Menschen.” Que significa algo como que “ahí donde se queman los libros se termina, al final, quemando también a los hombres”. Ferrari se va de tesis en relación a lo que pasa entre algunos curas fascistas y oscurantistas -locos, en el fondo- con ese niño "terrorista" Harry Potter y su relación con la magia y otras aberraciones como hacer "soñar" y "fantasear" a los niños con volar y enfrentar monstruos e intrigas salidas de lados perversos. Quizás por eso no quieren que lean al doble de Joaquín.

Obvio que ese tipo de imposiciones de la iglesia hacen que uno o se ría o se espante y tenga entonces la lucidez para darse cuenta de que, por ejemplo, el museo del Vaticano no es más que un botín. Y que ciertos obispos viven encerrados en otra época, años en los cuales podían decir que la persona de la esquina era satánica o brujo y lo quemaban. Debe ser penoso no movilizar con tanta convicción a nadie.

Pero ese no es el tema que me convoca en este nuevo post, sino ese objeto maravilloso que tanto miedo le ha dado a la iglesia cada vez que aparece uno con ideas notables y nuevas propuestas de mundo. Quiero hacer uno de esos juegos que pueden resultar divertidos para algunos, pero en especial para mí, que soy el gil que los propone: quiero hacer la personal de los libros. Quiero pedirte tres (o cinco) libros que quieras recomendarme. Puedes ser ingenuo y proponer Sandokan, no es necesario estar en el relativismo croata post LCD soundsystem. Puedes recomendar libros chilenos o extranjeros, ensayos, novelas, poesía, historia o cuento. Ficción o realidad. Sólo queda fuera la autoayuda onda Coelho, pero por que no recomendar el Principito si a alguien le gusta. Aquí la idea no es ser cool. Es CUALES LIBROS NO PUEDEN FALTAR EN UNA BIBLIOTECA PARA QUE SEA EFECTIVAMENTE UNA BIBLIOTECA DIGNA DE LLAMARSE ASÍ. Piensa que aquí hay lectores jóvenes a los cuales les puedes recomendar algo interesante de cualquier época. Ah. y el máximo son 5, sino Fortuño, Forno, Cienfuegos, Coddou o Ferrari me revientan el blog.

Pronto pongo mis cinco, pero obvio que parto con cualquier cosa de Cortázar, en especial esa belleza llamada Autopista al Sur o Carta a una señorita en París, donde un hombre vomitaba conejitos. O cualquier cosa. Pero ya los pondré. Mientras, hagamos una biblioteca virtual para hacer crecer La Personal.

Pueden ser comics. Soy de criterio post-moderno.

La Personal del Libro. Está buena. No es mala. Es muy buena. Después se la mandamos a Agustín Squella para que se la mande a Lagos, y entonces haga un bus biblioteca con todos los libros y que recorra Chile y que se asusten los Obispos. Salud.

NADAR DE NOCHE

Coddou publicó un post sobre la muerte del padre según Philip Roth. Está largo -sí Coddou, está largo- pero potente. El link del Señor Coddou (que odia a U2 pero ama los libros y a Dylan) está acá al lado derecho. Si alguien leyó a Auster y la invención de la soledad, aquí hay otra propuesta, otra mirada. ¿Estoy muy críptico, culto? Bueno, ¿lloró Usted cuando vio Big Fish? ¿Se le murió el papá? ¿Quiere matar al suyo? Ya va, ya va. Mientras lea a Roth. Emocionante y contundente.
Hoy de hecho pensaba en mi padre -que murió hace diez años- cuando descubrí que tengo más canas de las que sospeché. Y tengo un par de canas en la barba, asunto que me parece tremendamente estético. Me da una seriedad que no he logrado por mis actos. Me temerán en los semáforos. Me pareceré a Hemingway pero intentaré terminar mejor en todo caso.
Pero pensaba en mi padre. En lo amigos y enemigos que fuimos, como todo buen hijo con un buen padre. Y de lo que dolió y aterró ver y vestir su cuerpo sin vida. Es curioso. Hoy, cuando pienso en eso, pienso en vida. me dan ganas de salir a tomar y pellizcar traseros en la calle, coquetear, jugar un sueldo a un caballo por el que nadie de un peso, asuntos que no le gustarían a mi mujer pero que, en el fondo, debiera entender. Es la voz de mi padre diciéndome al oído "no te traje al mundo a perder el tiempo, toda persona es una historia en sí misma, a la vuelta de una esquina filmas una película, cuidado con los inteligentes de calculadora en mano y atención con los que hablan solos y se ríen con las burbujas". Y bla bla bla. hablaba harto mi padre. Se subía arriba de las mesas. Y decía unos discursos sobre la amistad frente a mis amigos que hasta el día de hoy me dan monos, pero a mis amigos no, lo recuerdan diciéndoles cosas que jamás les dijeron en sus casas.
Recordé un cuento del argentino Juan Forn, Nadar de Noche. Está en una compilación de cuentos argentinos que se llama como ese cuento. Es un bonito cuento sobre la conversación de un hijo con su padre muerto, todo dentro de un sueño, al borde de una piscina, mientras observan los rayos de luz en el agua. Bueno, será bonito para todos los que leyeron a Auster alguna vez. Para los que se emocionaron con Big Fish. Para los que tiraron al mar una anfora con cenizas que fueron un cuerpo que bailó, rió, jugó, enseñó, temió, cuidó, habló. Para los que saben que jamás podrán arrancar de ciertos y enormes y brutales lugares comunes.

La vida es curiosa. En la Concierto escucho ahora, justo ahora, Tu Medicina de Cerati con Melero. Canción con esa gran frase "revisé tu abrigo, todo sigue ahí, tus cosas, todo sigue ahí, siempre estás tan cerca, nunca digo adiós". Esas sincronías que tanto le gustan a Auster. Y claro: Yo también pensé que mi Padre era Dios.

Disfruten el fin de semana largo. Tomen vinos ricos.

SEGUNDA LISTA ALEATORIA DE DISCOS QUE LE PUEDE INTERESAR A MÁS DE ALGUIEN Y SI NO, NO PUES, SI UNO NO PUEDE DAR MEDIO A MEDIO EN SU GUSTO.

Ahora viene una lista de discos que posiblemente sean de su interés, si es que les gustan las guitarras melódicas y otros ritmos que me gatilló escuchar de nuevo la muerte de Ibrahim Ferrer.
Hay bandas brit pop y experimentos soul con Quincy Jones.
Aquí se los propongo para los que quieran buscarlos si es que no los conocen. Y si no quieren, no no más, aquí nadie obliga a nadie a hacer cosas que no quieren hacer. Aunque sería bueno obligar a la gente a escuchar música. Una dictadura melódica. No. Las dictaduras nunca pegan ni juntan. Buenas tardes.

1.- Love is here, Starsailor (2.002).
2.- Make believe, Weezer (2.005).
3.- The Bravery, The Bravery (2.005).
4.- Buena Vista Social Club Presents: Ibrahim Ferrer (1.999)
5.- Specialist in all styles, Orquesta Baobab (2.002).
6.- El Milagro de Candeal, Soundtrack (2.005)
7.- Rose and Charcoal, Marisa Monte (1.994)
8.- Brasil '65, Sergio mendes (1.965)
9.- Body Heat, Quincy Jones (1.974)
10.- Central Reservation, Beth Orton (1.999)
11.- Nouvelle vague, Nouvelle Vague (2.004)
12.- Unrest, Erlend Oye (2.002)
13.- Different Days, L'Altra (2.005)
14.- Map of What is Efforless, Telefon Tel Aviv (2.004)
15.- Treasure, Cocteau Twins (1.984)
16.- Picaresque, The Decemberists (2.005)

PRIMERA LISTA ALEATORIA Y SIN PRETENSIONES DE DISCOS QUE DEBIERAN SER CHEQUEADOS ALGUNA VEZ EN LA VIDA

Esta es una de varias listas de discos que considero son obras destacables. Dejo fuera lo que a través de Concierto hemos hecho Discos Eternos (linkeo el Museo del Disco Eterno, uno de nuestros principales orgullos y obsesión personal, se lee abajo Museo y entran), y aquí pongo algunos que aún no están ahí. Ojalá les sirva. Ojalá más de alguien se entusiasme y busque alguno. está de más decir que no hay un estilo claro ni fijo ni tampoco pretensiones de mostrar cosas más bien desconocidas. Esto es un repaso de algunas cosas que me dan vueltas por la cabeza y otras que he descubierto por ahí y por allá. Tampoco es dármelas de erudito. Para eso ya existe Rock Deluxe.

1.- On the Threshold of a Dream, The Moody Blues (1.969)
2.- More songs about Buildings and Food, Talking Heads (1.978)
3.- The orb's adventures beyond the ultraworld, The Orb (1.991)
4.- Eldorado, Electric Light Orchestra (1.974)
5.- Before and after science, Brian Eno (1.977)
6.- Autobahn, Krafwerk (1.974)
7.- The sensual world, Kate Bush (1.989)
8.- Architecture & Morality, Orchestral Manouvres in the Dark (1.981)
9.- Every man and a woman is a star, Ultramarine (1.992)
10.- Head Hunters, Herbie Hancock (1.973)
11.- A new sound, a new star: Jimmy Smith at the organ vol. 1 & 2 (1.956)
12.- The Songs of Leonard Cohen, Leonard Cohen (1.968)
13.- 2, Peter gabriel (1.978)
14.- Late Night Final, Richard Hawley (2.002)
15.- The smell of our own, The Hidden Cameras (2.003)
16.- How i quit smoking, Lambchop (1.996)
17.- Underachievers Please Try Harder, Camera Obscura (2.004)
18.- Back to the egg, McCartney & Wings (1.979)
19.- Tindersticks, Tindersticks (1.993)
20.- A New stereophonic sound spectacular, Hooverphonic (1.997)

Ya. Eso. Ojalá te sirva de algo. Hay cosas buenas. No las mires a huevo. Bueno, haga lo que quiera. Es libre. Salud.

AHI ESTÁ LA CLAVE

Clave para el redbanc. Clave para el msn. Clave para la alarma de la casa. Clave para entrar a dalet, el programa de música de la radio. Clave para outlook. Clave para la página del banco. Clave para blogger. Clave para la wi-fi. Clave para el notebook. Bares con claves en la puerta. Clave para el celular. Clave.

Números. Palabras con números. Claves. Claves, claves, claves. Mundo moderno choro y protegido. Memoria RAM ocupada en claves. Números en el espaverso de la memoria.

Cuidado: no vaya a pasar que un día de éstos, sin previo aviso, te clave la clave. Un descuido y te clava. Sin dinero y se te olvidó la clave frente al redbanc. Suena tu alarma porque se metió un gato y de urgido aprietas ¡otra clave!. Ahí te quiero ver. Rodeado de agentes de seguridad,el swat de las claves preguntándote La Clave. Por eso, en estar alerta, rápido, en ser cuidadoso, asegurado, en tener una libreta con los números, en dormir con un ojo abierto y el otro cerrado está el secreto (la clave). Escribe entonces todas las claves (en un lugar con clave). Ser precavido: esa es la clave para sobrevivir a tanta, tanta puta y alienante clave.